Fue tu médico el que te dijo que no me vieras más.
El que te dijo que apagaras tu teléfono.
Tu madre la que te prohibió que me nombraras
y fuiste tú la que decidió cambiar la ruta para no topar.
Tu novio nuevo el que te cambió el sueño, la comida, las películas y los libros.
Fue tu médico el que te dijo que no me vieras más.
Tu madre la que me echó de tu casa.
Y fuiste tú la dejó que todo esto pasara.
Y yo la que ignoré por completo lo que significaba.
Tomaste las pastillas correspondientes y yo dejé que las cicatrices en las manos se borraran.
El transantiago cambió el número de las micros
Mi cabeza olvido tu calle tu jamás viniste antes
y ahora, tal vez para qué.
Fue tu médico el que te dijo que no me vieras más.
Fue el calendario que me pasaron en la micro el que me dijo que había que vivir en paz.
El mensaje debajo del puente que hablaba de Dios
El edificio con letras grandes que decía “pare de sufrir”
Fue la vida la que dejó que pasaran los veranos.
Y fui yo la que dejé que me dejaran de gustar los helados.

creo que para mi el amor

se traduce

en actos fallidos

en cosas que no se concretan

en fragmentos de historias detenidas

Porqué mi corazón quiere desde lo más profundo que aparezcas en mi ruta, en plena alameda, en algún semáforo, algún paradero o en una intersección y que me veas pasar y que mi mente quede satisfecha y que mi corazón duerma tranquilo porque después de tanto tiempo, de tantas rutas diferentes hayamos conectado una vez más a lo lejos en la distancia. A metros del carro de sopaipillas a millones de años luz de la vía principal. 

Me acuerdo del verano robado, de la casa de su tía en la florida, la pieza del primo chico que quedaba en lo más alto de la casa, el poleron nuevo azul que se me perdió una vez y lo volví a comprar y luego una vez más y ya me retaron y no me lo compraron de nuevo.
La canción “adiós” de cerati. La piscina, la ida al súper y el chocolate en polvo, los desayunos con palta y mucha palta.
Tomamos sol, fumamos perejil porque dudo que haya sido marihuana, tomábamos coca-cola y no cerveza.
Haber terminado el libro, haber visto las películas, haber llorado y haberme metido en la piscina haciendo escándalo y que me rescataras y que nunca nunca me juzgaras y que me quisieras por sobre todas las cosas y yo a ti. Y recordar ese verano que no salimos a ningún lado solo a la casa de tu tía en la florida, para así poder comprar una cámara fotográfica con la que sacamos muchas fotos juntas, tuyas, solo tuyas, mías solo mías y de nosotras y de nosotros y de nuestros amigos hasta que se acabó todo y decir adiós es crecer como dice cerati, es crecer.

y vas a conocer a alguien y yo habré perdido todo.

cuando disparas para todos lados es casi imposible que le des a algo. La imagen de distintas partículas yendo hacia todas y ninguna dirección a la vez, solamente propagándose, dibujando espacio, marcando territorio, mostrándose, llenando de publicidad, dejando la puerta abierta y cerrada como un vaivén.
Una puerta más de vidrio.
Si disparas hacia todos lados al mismo tiempo, es como tratar de agarrar una pelota con los ojos cerrados y escondiendo la cara. Si quieres jugar así, entonces hazlo, sabiendo que no eres muy bueno en este juego.
En algún momento te va a llegar un pelotazo. Esa será la señal para que abandones la cancha.
Toma tu arma y déjala en el suelo.
No dispares hacia todos lados. Dispara o simplemente no dispares.
Pero a mi o a algo.

eres muy linda y no te voy a tener de nuevo jamás.